Cien años de soledad

" Y las estirpes condenas a cien años de soledad nunca tendrán una segunda oportunidad sobre la tierra"
                           Gabriel García Márquez

Siempre me quejo, siempre cuento cosas personales, siempre hablo de cosas aburridas, pero hoy quiero hablar sobre el mejor libro de la historia. He leído muchos libros, desgraciadamente no tantos como quisiera, pero en mi largo peregrinar a través de la literatura me he encontrado con buenos libros, prácticamente mi educación se dio a través de ellos, antes de ver porno descubrí al Marques de Sade, antes de enamorarme conocí a Neruda, antes de conocer la tristeza leí a Tolstoi, antes de valorar a los amigos conocí a Alex y la naranja mecánica, los libros han sido parte importantisima de mi vida, prácticamente en todas mis conversaciones termino hablando de ellos o cuento historias que leí, probablemente si no me hubiese enamorado de ellos, ahora tendría una vida más feliz, más ordinaria, ahorita seguiría buscando trabajando y soñaría con tener mi bonita y minúscula casa del Infonavit, pero pues no, gracias a los libros me han hecho ver un poco más allá, busca un camino mucho más sinuoso y que se ve a simple vista imposible, pero es mi camino y no lo puedo evitar.

Por muchos años los libros han alimentando mi imaginación, me han maravillado, yo tengo la ventaja de mantener mi asombro infantil, las cosas más insignificantes me maravillan por días y días y no puedo dejar pensar en ellos, pero después de un par de semanas lo olvido y sigo con mi vida hasta que otra cosa nueva me atrae y me apasiona. Así me pasa con los libros, cuando descubro un libro que me atrapa, me obsesionó y no hago más que pensar en el, en buscar el momento para leerlo y me ha pasado que, como con la "Naranja mecánica", lo leo más lentamente o lo dejo de leer un par de días para evitar llegar el triste y definitivo final. El problema es que después de leerlo y comentarlo con todo el mundo, me olvido de ellos, obviamente me quedo con la historia y el contexto pero ya dejan de ser parte de mi vida, claro que hay personajes que se quedan para siempre, como, Alex, el drugo de la Naranja Mecánica, o como Alice, la detective loca que se encierra en un manicomio en "los renglones torcidos de dios"  o como Chinaski y Bandinni, los maravillosos alter-egos creados por Bukowski y Fante para contarnos en primera persona su triste vida.Y el resto de los personajes se van diluyendo poco a poco y sólo son recordados en momentos específicos, así me había pasado siempre hasta que un día llego a mi un libro que había escuchado hasta el cansancio, todo el mundo decía que era su libro favorito, que era una obra maestra y bla bla. Yo nunca leo libros por recomendación de nadie, las pocas veces que lo he hecho me he decepcionado grandemente, pero un buen día entré a una librería dispuesto a comprar el primer libro que me llamara la atención, sin importar el autor ni nada, entró y veo una montaña gigantesca con libros de color verde y pasta dura, lo tomó y dice " Cien años de soledad" decido que era el momento de leerlo, a lo mejor toda la gente tenía razón.

" Muchos años después parado frente al pelotón de fusilamiento el Coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella remota tarde en que padre lo llevó a conocer el hielo..." con un principio así sabes que lo que sigue será mucho mejor; la primera vez llegué hasta la pagina 120 y desistí,todos los personajes llevaban el apellido Buendía y era confuso, pasaron dos meses y después de leer otro libro, regresé, lo intenté y llegué hasta la página 200, lo volví a dejar, pasaron seis meses y lo volví a tomar, esta vez dispuesto a entenderlo todo. Cuando leí la última frase " Y las estirpes condenas a cien años de soledad nunca tendrá una segunda oportunidad sobre la tierra" entendí que había leído el mejor libro jamás escrito, lo cerré y sentí que había vuelto de un viaje largo y extraño, me dejó la sensación que ningún otro libro había hecho, me sentía parte de un mundo mágico. Para leerlo tienes que dejar todos los prejuicios atrás, tienes que entender que no estás leyendo un libro cualquiera, estás leyendo un libro que forma parte del "realismo mágico" en donde los sacerdotes levitan después de tomar chocolate caliente, en donde las mujeres son tan hermosas que se van volando por los cielos mientras tendían las sabanas, en donde la muerte del patriarca genera una lluvia de flores amarillas, en donde los gitanos son inmortales y en donde el incesto provoca que los niños nazcan con cola de puerco.

La historia de la creación del libro es aún más maravillosa, García Márquez tenia 36 años, dos hijos y una esposa, era un escritor casi desconocido para el mundo, un día , después de ahorrar por varios meses se fue a la playa con su familia, justo cuando iban a la mitad del camino rumbo a Acapulco supo que había llegado el momento de escribir esa novela que tenía en mente desde los 17 años, buscó el primer retorno y volvió a la ciudad de México, esa vuelta en u es la más recordad en la historia de la literatura iberoamericana, si no la hubiese dado, probablemente no hubiese escrito nunca ese libro. Con el poco dinero que tenía compraron comida e intentaron sobrevivir, Mercedes, su maravillosa esposa ( que luego fue inmortalizada en la novela como Mercedes la bella, aquella hermosa mujer que era tan bella que se fue volando mientras tendía las sabanas blancas)tuvo que decirle al dueño de la casa que los esperara con la renta, que su esposo estaba escribiendo un libro que cambiaría el mundo, se lo dijo tan convencido que el dueño de la casa no tuvo otra opción que aceptar y le dijo que volvería en seis meses. García Márquez escribió la novela por 18 meses, cuando por fin la terminó fueron al centro de la ciudad de México a enviarla a Argentina, cede de la editorial, cuando lo pesaron les cobraban 54 viejos pesos, sólo tenían la mitad, decidieron mandar sólo una parte y esperar a que les gustara y les mandaran dinero para enviar el resto, sin darse cuenta mandaron la parte final.

Obviamente a los pocos días le llamaron desde Argentina y le pidieron el resto,le mandaron dinero y lo primero que hizo García Márquez fue pagarle al dueño de la casa la renta de los seis meses pendientes y a los pocos meses su libro se convirtió en uno de los libros más vendido del mundo, ahora es un clásico indispensable en la vida de cualquier lector. Es considerado el segundo mejor libro del idioma  español después del Quijote, Joaquín Sabina dice que todo ser humano debe de tener ese libro en su casa, yo creo que es el mejor libro jamás escrito. Es maravilloso, te transporta inmediatamente, en la segunda pagina ya te sientes dentro de Macondo, después del primer capitulo ya sientes cierta empatia por José Arcadio Buendia y al final, la desolación te invade como invadió Macondo.

Leerlo conlleva riesgos, sabes que después de leerlo no serás el mismo, es complicado volver a ver la vida igual después de conocer a un Coronel que hizo 32 revoluciones y las perdió todas, que intentó suicidarse pero no sabía en que lado estaba el corazón,como una plaga de insomnio hizo que la gente olvidara poco a poco el nombre de las cosas y tuvieran que ponerles el nombre con papel antes de que olvidaran como escribir, o como los Buendía se vuelven tan ricos y tan locos que tapizan las paredes con billetes porque no saben como gastárselos y años después arrancan las paredes para poder comprar comida. Es un libro maravilloso, podría escribir lineas y lineas mencionando lo más relevante pero es mejor que lo lean, una vez que comienzan se darán cuenta que no pueden detenerse, que cuando llegan a Macondo no se irán hasta que muera el último de los Buendía.

Yo pensé que García Márquez era un genio por haber escrito una novela tan pintoresca pero luego leí su autobiografía y me dí cuenta que la vida le dictó la novela, todo lo que cuenta alguna vez le ocurrió o se lo contaron y él, con una maestría impresionante lo transformó en ese maravilloso libro, si, estoy perdidamente enamorado de ese libro, de ese pueblo, de esos habitantes, de esa narrativa, Lo he leído 8 veces, y cada vez que lo releo me asombra más, descubro nuevas cosas, aprendo más, es una verdadera joya.A los pocos años le dieron el Premio Nobel de Literatura, creo que ha sido uno de los premios más justos, se lo merecía desde que comenzó la primera linea.

No soy gran lector de García Márquez, siento más admiración por Cortázar, pero el simple hecho de que él sea el creador de ese libro me hace sentir un inmenso respeto y admiración, yo espero poder verlo algún día y agradecerle por haberle hecho ese favor a la humanidad y haber creado una obra tan maravillosa, creo que los elogios sobran para una novela como esa, si no la han leído, si no les llama la atención, creo que es el momento adecuado, créanme que no se van a arrepentir, léanlo pero sin esperar nada, léanlo en un algún momento de ocio ( cuando se desconecten del feisbuk, cuando no estén viendo el fútbol, cuando no se estén embriagando) y me darán la razón.

Un hombre es perseguido por mariposas amarillas todo el tiempo, el judío errante recorre Macondo cada año desde que le negó la ayuda a Jesús, el cantinero tiene la mano seca porque le pegó a su madre,Ursula, la maravillosa matriarca de los Buendía, se queda ciega y nadie se da cuenta porque ella se sabe de memoria su rutina diaria y lo hace con tal perfección que su ceguera pasa desapercibida,José Arcadio intenta hacer armas militares con una lupa, lleva a su hijo a conocer el hielo con los gitanos,  le dedica años de su vida a tomarle una foto a dios hasta que mejor decide comprobarle al pueblo que dios no existe,asesina a un hombre y luego se embriaga cada noche con su fantasma, el miedo a tener hijos que sean iguanas o que nazcan con cola de puerco por el hecho de ser primos hacen que la noche de bodas se consume hasta unos meses después, y al final " las estirpes condenadas a cien años de soledad nunca tendrán una segunda oportunidad sobre la tierra" finaliza el gran García Márquez y creo que nunca nadie tendrá argumentos para debatir semejante frase.

Afortunadamente es imposible hacer una película sobre el libro, tendría que ser una película de 10 horas o más, espero que nunca nadie se atreva, hace poco propuse que deberían de hacer estatuas de José Arcadio Buendía y de Ursula Iguarán así como hay ciento de estatuas de Don Quijote también ellos merecen sus estatuas, nunca existieron pero han cambiado la vida de millones de personas, 300 millones de libros vendidos creo que lo explican todo.

Si consideran que exagero, primero léanlo y luego platicamos.

Y ya me voy porque me dieron ganas de leerlo otra vez.

Saludos

Critica

" Hay días en que valdría más, no salir de la cama"
                     Nacho Vegas

Hoy es una de esas semanas difíciles  han sido días complicados, hoy, como se darán cuenta, estoy deprimido y la única forma de sobrellevar esta depresión es escribiendo, así que aquí estoy para compartirles mis angustias.

Todo comenzó el sábado, les conté brevemente, pero creo que merece algo más que un par de párrafos, como les conté fui a un a taller literario, yo soy autodidacta, mi forma de escribir se ha generado de forma automática  leyendo y leyendo , nunca había tomado ningún curso de escritura ni nada, escribo como me sale, cuidando sólo un poco el estilo pero sin saber realmente las leyes de la escritura.

El taller me pareció sumamente interesante, el viernes comenzamos haciendo ejercicios muy divertidos, me divertía ver la cara de sufrimiento de mis compañeros al intentar escribir algo, me sentía un gran escritor comparado con ellos,el primer día transcurrió con normalidad, al final de la clase el profesor nos pide llevar al siguiente día un texto propia para "degollarlo" yo seguía cegado por mi ego y me pareció una gran idea "así les demostraré lo bueno que soy" pensé.

Ese día no pude escribir nada, no tuve el tiempo suficiente para poder crear algo decente así que decidí llevar una parte de mi tan mencionado ensayo, que yo supuse era perfecto. Llegó la mañana del sábado, me desperté muy temprano emocionado por seguir tomando mi taller, cuando por fin comenzó la clase yo me ofrecí como primer voluntario para leer el texto, no tenía la más remota idea de lo que seguía. El profesor aclaró muchas veces que la critica iba a ser dura, pero no sabía que tanto. Todos mis compañeros llevaron cuentos o escritos de menos de una cuartilla, pocas palabras, pero yo,llevé un ensayo de seis páginas. Lo leo y no veo la cara de felicidad que esperaba, lo terminó de leer y ahí comienza todo. Mis compañeros me criticaron la falta de algunos acentos, la mala puntuación, algunos otros la falta de coherencia en ciertos párrafos, mi ego comenzó a desmoronarse, le tocó el turno a mi amiga Fabiola y fue un poco más decente con su critica. Llegó el turno del primer escritor, me enseñó muchas cosas, me explicó el "yo retórico" y me dijo que el mio era deficiente, que me falta fuerza y muchas cosas feas que no me quiero acordar, me dijo que tenía muchas cosas salvables mi ensayo pero que tenia que mejorar mucho, que no era digno. Llegó el turno del profesor titular, un joven escritor que se dedica a dar clases de filosofía, me dijo que mi ensayo era deficiente, que en muchos párrafos parecía ser un texto de superación personal ( el peor insulto que he recibido), que si por el fuera ese ensayo iría a la basura. Lo demás fue depresión, todos los demás compañeros se estuvieron alabando entre ellos, todos llevaban cuentos sencillos, no intento justificar mi mala redacción, pero así fue, criticaron la poesía de mi amiga porque la tacharon de cursi, sufrió discriminación por su apariencia física, ambos fuimos criticados con más dureza que el resto del grupo.

Se acabó la clase y se acabó mi vida literaria, fue uno de los momentos más tristes de mi vida, todo se terminó de repente, nunca me advirtieron que las criticas dolían tanto, estaba acostumbrado al halago inmediato,a las palabras de aliento de mis lectores, nunca pensé que un texto podía ser acribillado de esa forma, salí a la feria y todo lo veía gris,depresivo, mi amiga Fabiola trataba de reconfortarme pero ella estaba igual que yo, me encontré a varios amigos y todos me decía lo mismo " Sabía que te iba a encontrar aquí" les respondía con un triste " ah". Justo cuando salimos comenzó la conferencia de Catón, la estuve esperando por mucho tiempo, pero estaba totalmente indispuesto, decidí no quedarme, quería irme a mi casa a llorar en mi cama en posición fetal.

Fue muy duro, imaginen que por muchos años ustedes creen que son buenos haciendo algo, no sé,imaginen que ustedes son carpinteros y siempre hacían sillas y a la gente les gustaba pero un buen día llega un profesional y les dice que es una basura, que nos sirve,que mejor se dediquen a otra cosa. Fue un mal sábado, creo que no comí, comencé a pensar que el sueño se había terminado, yo que ya estaba tan convencido de que no iba a volver a trabajar para ninguna pinche empresa capitalista volví a pensar en tener que ir a buscar trabajo, todo me parecía muy triste; llegué a mi cuarto y vi los libros, me dio tanta envida, ellos lo habían logrado, todos ellos habían sido capaces de lograr escribir libros interesantes y yo no era capaz de escribir ni un pinche ensayo decente. Obviamente salí a ahogar mis penas con alcohol, me encontré a un amigo escritor que ya tiene publicado un pequeño libro, le conté mi desgracia, me dijo que era lo más normal del mundo, que mucha gente sale llorando de los talleres, que lo importante de los talleres era aprender de las criticas. Me reconfortó un poco pero creí que mentía para hacerme sentir mejor, después de terminada la primer cerveza llego el profesor que horas antes me había asesinado intelectualmente ( recuerden que vivo en León, el pueblo más grande del mundo, aquí todos frecuentamos los mismos lugares) vio mi cara de abatido y me dijo que de seguro era por la critica que había recibido, me dijo que si de verdad pensara que mi ensayo era una basura no me hubiera dicho nada y me hubiera mentido para hacerme sentir bien, que tenía talento pero que tenía que pulirlo  y que fue una tontería meterme con un ensayo, porque es lo más complicado dentro de la literatura, que por eso hay tan pocos ensayistas pero que tenía que seguir escribiendo, que no tenía alternativa. Inmediatamente me sentí mejor y deje de beber, si, soy un cobarde que intenta ahogar sus fracasos con alcohol.

El siguiente día fue un poco mejor, me di cuenta que lo mio es crear historias, nos dio una frase para crear algo con ella, mis compañeros hicieron dos o tres renglones con esa frase, yo escribí un cuento de dos hojas pero que no pude terminar porque tan sólo teníamos diez minutos, escribir cuentos me parece lo más sencillo del mundo, creo que es lo que debo de escribir, dejare los ensayos para dentro de diez años, por ahora seguiré todas las indicaciones, y obviamente seguiré yendo a los talleres, llegó la hora de profesionalizarme, sé que será muy duro y recibiré decenas de criticas pero creo que llegó el momento. Aunque si me dejan poner a un lado la modestia, creo que tengo un estilo propio, comúnmente escribo para divertirme, cuando discutía esto con mi nueva amiga favorita, concordamos en que Bukowski y Miller eran atacados también en los talleres literarios por no seguir las reglas ya establecidas,obviamente no me comparo ni de broma con ninguno de esos dos genios, pero creo que eso es muy importante, aprenderé las reglas pero seguiré escribiendo con mi estilo que he estado creando a través de 7 años de escribir.

Ya estoy un poco mejor, a pesar de las palabras de aliento y explicación me sentía mal, mi depresión post-taller me duró dos días, tuve algunas secuelas, ayer estaba comiendo tranquilamente y mi madre dijo: estoy va para la basura e inmediatamente me acordé mi ensayo, jaja, pero ya,como ven, he vuelto a escribir, el sábado iré a otro taller con otro profesor, probablemente me vaya peor, pero algún día mejoraré.

Antes de terminar con el tema del taller, tengo que contarles el peor incidente del mundo.

El viernes al presentarnos mencionábamos los autores que nos gustaban y los que evitábamos  yo desde el principio mencioné que odiaba a Coelho, mi amiga Fabiola dijo que su escritor favorito era Cortázar ( ya desde ahí me podría casar con ella) acto seguido otra persona, no recuerdo su nombre, dijo que ella evitaba a Cortázar porque le parecía aburrido, que Rayuela le parecía cursi y que todas las mujeres querían ser como la Maga ( la enamoradiza protagonista del libro) y que también evitaba a Sabines porque le parecía cursi y aburrido, que todo era amor y que los amorosos y que no sé que, y que Cortázar le parecía igual que Carlos Cuauhtemoc Sanchez por predecible, se imaginarán que con esa última frase mi sangre ya estaba hirviendo, volteó a ver a Fabiola y estaba más que molesta, por suerte me tocó hablar y defendí a Cortázar le dije que era obvio que Rayuela no era Cortázar y que obviamente Sabines no era Los amorosos, primero tenía que leer más sobre ellos y luego criticarlos. Desde ese momento se volvió nuestra enemiga automáticamente  nuestra teoría es que es frígida  virgen o que nunca ha amado, es imposible criticar a unos genios tan sólo porque escriben algo que ella nunca ha sentido. De ahí en más todos los compañeros fueron divertidos aunque muy pretenciosos, todos utilizaban palabras domingueras como para impresionar, forzaban adjetivos para verse no sé, como Baudelaire, yo estoy en contra de eso, la gente no lee porque le parece aburrido, le cansa y si usamos palabras complicadas, nunca leerán  pero bueno, si a ellos les funciona escribir así, que lo hagan,yo a partir de este momento me dedicaré a salir de la mediocridad del mundo amateur y me declaro listo para enfrentar las criticas sin llorar como niña con síndrome premenstrual.

Y bueno, estos días he estado enfrentando a muchos fantasmas del pasado, fue una semana durísima, muchos problemas,fracasos, reclamos de todas partes, así que hoy haré algo que debí de haber hecho hace muchos años:

Quiero ofrecer una disculpa por portarme como un patán con todas mis ex-novias, sé que me he visto muy mal en los últimos años hablando mal de ella, no sé, es una forma de escape, soy una persona que no le gusta la violencia y que encuentra una forma de liberar la frustración a través de las palabras, sé que no es de caballeros expresarme de forma tan despectivas de las mujeres, todas me hicieron feliz en algún momento de mi vida, desgraciadamente me parecía divertido en ese momento escribir mi frustración, sé que todas se enojaron, todas me reclamaron en algún momento, y con justa razón, prometo no volver a hablar mal de ninguna mujer en este espacio, será un lugar para expresar mis ideas y nada más, la próxima vez que hable de una mujer será para decir algo bueno, espero que todas mis ex novias acepten mis disculpas y mis comentarios pocos atinados.

Si sé preguntan el porque ese cambio de actitud, es porque llegó el momento de mi vida en que ya quiero algo serio, desaproveché muchas oportunidades, varias mujeres se enamoraron de mi , hacían muchas cosas para demostrármelo  me admiraban, me querían, me cuidaban, pero yo y mi miedo al compromiso arruinaron todo,ahora todo es diferente, todo es complicado. Hace unas semanas llegó a mi vida una persona que pensé que era perfecta, (sigo pensándolo)  desgraciadamente llegué a su vida en  el momento equivocado, me frustra un poco el saber que es la persona que tanto describí en este espacio llegó en el momento equivocado, por eso he decidido ser una mejor persona, intentar hacer las cosas bien está vez y espero poder escribir, ahora si, una bonita y difinitiva historia de amor.

Me voy, nos leemos luego.

Pobres

" Dios nos odia a todos"
          Slayer

Pues ayer fue uno de esos días tristes que llegan de vez en cuando, murió uno de mis héroes, fue una noticia inesperada y muy triste, murió Jeff Hanneman el rubio y enojado guitarrista de slayer,mi banda favorita, aquella banda a la que tanto le he escrito y que tuve la fortuna de ver dos veces, la última ya sin Jeff debido a que le picó una araña llamada Violinista, la cual su mordida provoca que los nervios se carcoman o algo así, estuvo en rehabilitación, se deprimió, tuvieron que buscar un reemplazo, el pobre de Jeff iba a los conciertos y se sentaba atrás del escenario a ver como tocaban sus canciones, murió de una falla hepática, don Jack Daniel lo mató, es triste, muy triste, slayer probablemente muera, pero bueno,por lo menos existió, espero que ya por fin descanse nuestro querido Jeff, que el infierno lo esté esperando.

Y bueno, la vida tiene que seguir, me quedará en la mente aquél legendario 22 de septiembre del 2006 cuando tuve la fortuna de ver a slayer por primera vez, a la banda completa, Jeff estaba frente a mi, con su cara de enojado y con sus rodilleras,hoy ya no está, nunca regresará a tocar a México, pero por lo menos lo vi, muy poca gente podrá decir eso.

En fin, hoy no pensaba escribir cosas tristes, quería contarles mis malas experiencias en los antros de mala muerte que abundan en León, en estas semanas tuve la desgracia de visitar dos sórdidos antros, uno de clase alta y otra de clase baja y lo que le sigue, no sé cual fue el peor, ambas fueron experiencias poco divertidas.

Primero, los ricos: me invitaron a un bar que suele ser divertido cuando se va con la gente divertida, yo, como siempre, fui con la gente equivocada, eran puros fresas insoportables, algo me decía que no fuera, que me quedará en mi casa a escribir que al fin tengo mucho trabajo, pero no, ahí voy. Desde que entré supe que sería una noche larga, todos con caras de sentirse paridos por dios, comienzan la plática y a los dos minutos ya estaba presumiendo que estudiaron en el Lux o en el Cumbres, como si eso los hiciera de una raza superior, la platica transcurría entre historias de borracheras previas, trataban de sacar su opulencia a la menor provocación. No son malas personas, me intentaban incluir en su platica, pero yo no sabía que decir después de que me contaron que la semana previa se habían puesto borrachos con Rafa Márquez,yo sólo respondía con un: ah.. Así transcurría la noche mientras yo me sentía como el tipo gordo que vi alguna vez en Internet que está en una fiesta y piensa que estaría mejor en su casa, sentando frente a su computadora escuchando metallica y molestando a la gente, pero no podía escapar.

Un tipo estaba muy borracho y vio mi cara de aburrimiento y decidió que yo era la persona adecuada para escuchar su opulenta vida, me comenzó a contar que su papá era doctor y era dueño de un hospital y que él traía mucho dinero :" Dos mil o tres mil pesos, no sé, es lo que me pienso gastar hoy, porque soy muy rico, guey" y yo sonría intentando mostrar mi agrado ante su afortunada vida, después me contó la desafortunada ocasión en que lo corrieron de un bar porque le aventó el dinero a la mesera porque " la pinche gata tardó un chingo en traerme la cuenta", no supe que decir ante tales argumentos, me contó con harto orgullo que estudió en el Lux y era lo mejor que le había pasado, me presumió su amistad con Rafa Marquez ( ese día me enteré que es el futbolista de león que llegó a ser una estrella mundial pero que su mala suerte hizo que terminara jugando con el equipo de la ciudad)me contó que su hermano se iba a casar con una chava que " tiene un chingo de varo" y que iba a ir la crema y nata de la sociedad leonesa porque su hermano estudió en el cumbres y el tec de monterrey, me dijo que me invitaría pero como iría media ciudad no había boletos, no saben como lloré de la desilusión.

Cuando por fin llegó la hora de cerrar el bar mi corazón se alegró como me imagino se alegró el corazón de Rafa Marquez cuando vino a jugar al león, pero luego escuché la pregunta maldita ¿ En donde le seguimos wee? mi corazón se apachurró de la preocupación, lo peor es que ese día no llevaba mi coche , iba de invitado, lo bueno que el "after" ( hasta extendí mi vocabulario) era cerca de mi casa, llegué con mi cara de hastió después de soportar en el coche a música de banda y platicas igual de aburridas, me siento en la sala añorando la comodidad de mi cama y pensaba con nostalgia que la biografía de Joaquín Sabina me estaba esperando en mi escritorio, hasta que me armé de valor y dije " voy a mi casa a quitarme los lentes de contacto" y huí como un buen cobarde y nunca regrese, sé que la fiesta siguió sin mi,que no me echaron de menos, me imagino que la plática siguió en torno al dinero y las maravillas que trae, yo por fin sonreí cuando vi el libro en mi escritorio y me volví a sentir feliz cuando poco a poco las palabras me fueron envolviendo.

No tengo nada en contra de los ricos, simplemente me di cuenta que yo no pertenezco ahí, me parece de muy mal gusto estar hablando de dinero y escuelas como si fuera algo relevante en la vida, me aburrí como nunca en mi vida, intenté ser lo más educado posible pero es difícil no juzgar a una persona que se expresa de las mujeres de esa forma,se creen con el derecho de menospreciar a la gente tan sólo porque tienen dinero, pero bueno, eso no fue lo peor.

Días después,un sábado estábamos aburridos sin nada que hacer y un amigo decidió llamar a una conquista pasajera que tuvo hace algunas semanas, no recordaba exactamente como era porque aquella vez estaba muy borracho, la llama y le dice que está en un bar llamado Monarca, en el centro, yo había escuchado muy malos comentarios sobre ese lugar pero aún así fuimos, durante el trayecto mi amigo se mostraba preocupado, después de mucha insistencia me dijo que la tipa le contestó así: " Si guey, aquí te espero guey, no te tardes guey"  y pues ni modo, ya íbamos y no teníamos nada que hacer.

Al llegar les juro que pensé que era el infierno de Dante, pero en lugar de 9 círculos  tenía 3 cuartos, fuimos al del final, en donde tocaba la banda de rock, la vibra se sentía extraña, no sé como explicarlo, había un señor como de 50 años bailando alegremente, los tipos se vestían raro, la banda tocaba horrible. La amiga en cuestión nos recibe con un estruendoso "Se tardaron bien harto, guey" y de ahí comenzó todo, la gente hablaba así, se gritaba como locos, la banda cada vez tocaba mas horrible, decidieron tocar una versión especialmente horrenda de "La ciudad de la furia" mi canción favorita de Soda estero, estoy seguro que si Cerati se recuperara de su coma y viniera al Monarca volvería a caer en coma nada más del coraje,una versión espantosa, cuando comenzaron a tocar una canción de los héroes del silencio decidí salirme porque he comprobado que algo peor que los héroes del silencio es una banda de covers de los héroes, no los soporto, entonces me fui a recorrer otros cuartos y ahí si llegue al circulo más oscuro del infierno, era un cuarto como de veinte metros cuadrados, con luces rojas, humo de cigarro, una banda tocando música de banda y cholos y cholas apretujando su cuerpo al ritmo de la música, era una escena dantesca, no podía creerlo y me quede varios minutos viendo el espectáculo  mientras las bocinas vomitaban una canción que recitaba " No, no no, el coco no, el coco no" mientras pensaba como le hacían para inventar esa canciones tan poéticas  llego una chola con los ojos pintados de un rojo pasión que me mareó y me dice " ¿ Tons que mijo, no vamos a bailar?" me disculpé y salí huyendo del tugurio ese, regresé al cuarto de rock y ahora tocaban una versión deprimente de Smell like teen spirit. Sé que he hecho muchas cosas malas en la vida, pero no es justo que tenga que pagar mis karmas soportando versiones tan lamentables de mis canciones favoritas. El bajista estaba en trance, tocaba con una emoción que me supongo se imaginaba que estaba tocando con Metallica en el foro sol, porque movía la cabeza, bailaba y brincaba como todo un rockstar, siempre tenía los ojos cerrados , me imagino lo duro que era abrirlos y ver cuatro o cinco personas borrachas cantando las canciones en lugar de ver un estadio inmenso jaja, pero en fin.

Yo intenté perderme de ahí, fue la primera vez que le agradecí a dios por los celulares con internet, pude intentar escapar de mi triste realidad platicando con una divertida amiga, por más que intentaba no escuchar mis oídos eran taladradas con frases como " Ira guey, no mames, tocan bien pinche perrón, eda" ya me quería ir, pero mi amigo lograba avances con su cholita, entonces, como buen amigo y socio que soy, soporté todo, después una tipa gorda pidió el micrófono porque quería dedicarle una canción a su amiga que había muerto en los días previos, lo primero que pensé es que los muertos ya no escuchan y que era totalmente innecesario que nos enteráramos todos de sus tragedias personales, la banda le concedió el honor de tocar la canción en cuestión, era una canción de una banda llamada Los ángeles del infierno  supuse que serían más gritos y todo eso, pero no, era una baladita melosa, la chava comenzó a llorar y yo ya me quería ir a ver la tele a mi cuarto. El cantante aparte de ser pésimo en cantar, es una bestia para las relaciones publicas, cuando deja de cantar le dice a la gordita que sufría " No te preocupes mija, pronto la alcanzarás" la gordita lloró como poseída.

Ya no podía más, por fin llegó la hora de cerrar y nos tuvimos que ir, al final mi amigo ni consiguió nada porque la tipa le pareció muy vulgar y nos fuimos, en el camino íbamos callados, sólo una pregunta rompió el silencio ¿ Qué estamos haciendo mal? le iba a responder que Vivir, pero lo vi tan deprimido que mejor omití mi comentario y subí la música.

No tengo nada en contra de los pobres, pero me molesta su forma de hablar, si el español es tan bonito ¿ Por qué demonios asesinarlo de esa forma? lo que si no soporto es la música de banda ni las covers de mis canciones favoritas, fue una noche bizarra pero horrenda, espero nunca volver a repetirla.

Y bueno, antes de terminar de todo esto, quiero compartirles uno de los peores momentos de mi vida, que ocurrió hoy.

Me invitaron a un curso de creación literaria, invité a mi buena amiga Fabiola, una mujer inteligente, divertida y sobre todo, poeta, ayer todo fue divertido, aprendimos muchas cosas y trucos para escribir, nos pidieron que hoy llevaremos un texto para leerlo entre todos. Yo decidí llevar una parte de mi ensayo literario que mandé a Oaxaca y ella una pequeña pero bonita poesía  Mi ego, como sabrán es más grande que el cielo, así que hoy decidí que yo sería el primero en leer mi obra, no esperaba aplausos ni mucho menos, pero si criticas ligeras. Fui el único que se atrevió a llevar un ensayo con más de seis cuartillas, todos llevaron cuentos de menos de una cuartilla, fui acribillado, poco les faltó para decirme que era una basura, bueno, de hecho el profesor dijo que era para la basura, los demás eran estudiantes, igual no me importó tanto su critica, fue más por inercia que por conocimiento, me dijo que no podía juzgar a la gente por no leer, que a mi texto le faltaba poder y bla bla bla, nunca me había sentido tan mal en mi vida, en pocos minutos acabaron con todo, resulta que no soy tan bueno como pensaba.

Fabiola sufrió una suerte igual, fue acribillada, la juzgaron por su apariencia, es una mujer guapa con un toqué de intelectualidad, la acusaron de ser una melosa y cursi, utilizar la palabra hermoso en su poesía fue su peor error, le dijeron que era demasiado cursi y bla bla bla, el resto del equipo se alabó entre ellos, eran cuentos cortos, sin mucha gracias y a todos les parecían obras de arte, no sé si fuimos discriminados por intentar algo diferente o en verdad somo muy malos escritores, a mi me gustó mucho la poesía de Fabiola pero creo que también soy un pésimo critico.

Dijeron que no podía juzgar a la gente que tiene faltas de ortografía si yo mismo las tenía, son las mismas que tengo aquí, un acento omitido en alguna palabra, pero para eso están los pinches editores, es su trabajo, pero bueno, ya decidí no enojarme más, si me deprimió, es la primera vez que recibo criticas, sobre todo tan mordaces, no sé si de verdad sea tan mal escritor, si me debo de dedicar a otra cosa, no quiero sonar amargado pero hoy muchas cosas se rompieron dentro de mi.

Tengo que seguir, obviamente, un profesor de 30 años que se cree el gran escritor y sigue dando cursos gratuitos a diez personas no puede arruinar mis sueños, pero ya saben, es complicado recibir tantas criticas en pocos minutos.

Me voy, creo que comenzaré a buscar otro oficio.